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Poesía

Fractal

'...Una flor que se cierra/ tras las rígidas piernas del clavadista,/ espuma muy fina del rencor de estos tiempos/ en que todos andamos, de una manera u otra,/ tocando fondo.'

Missouri
Boingboing
Boingboing BOINGBOING

 

Cuando decidió dejar de hablarme

todo fue firme para él

y todo fue de provecho.

Mis palabras se volvían espantajos

ante la firmeza embellecedora

de su renuncia. Una flor que se cierra

tras las rígidas piernas del clavadista,

espuma muy fina del rencor de estos tiempos

en que todos andamos, de una manera u otra,

tocando fondo.

Y, sin embargo,  

cuando decidió dejar de hablarme

ya yo vagaba en el silencio

como en algo también nuestro,

muy remoto

o de otro mundo.

 


Alessandra Molina nació en La Habana en 1968. Sus últimos libro de poemas publicados son Otras maneras de lo sin hueso (Leykam Verlag, Graz, 2008) y Algodón del sueño, cuchillo de los zapatos (Rialta Ediciones, Querétaro, México, 2017).

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