Entre la arena
y las espinas secas,
entre cajas vacías,
descompuestas por la tijera
y mis manos,
vueltas alfombras en el patio
se acuestan gatos viejos,
piedras desenfocadas
barridas por el soplo
del viento.
Entre los árboles que agitan
hojas muertas,
o muriéndose
o podridas,
montículos amarillos
de hojarascas verdes, revivo.
¿Cuánto queda?
Pudiera salir y abrazar a un amigo
sonreír y comer, recordar
con alegría el encuentro.
Ya es tarde,
y la certeza se afinca
en eslabones que apenas
puedes cruzar.
La frágil estructura
aterra a tus pasos,
te hace sentir extraña en tu piel.
Dentro, el paisaje persiguiéndote.
Viajas a tierras que no conoces,
que pudiste conocer
pero que no escogiste
en aquel entonces.
Admirabas la belleza del edificio,
los murales y la redondez
del coliseo.
Despierta a las 4
a las 3 a veces,
me enveneno.
El elixir
que despierta.
Hay un ritual a esas horas.
Se prepara el fuego,
la pluma y se adjuntan papeles.
Frente a mí, paisajes que rebotan
guerras que no entiendo
desiertos con tanques de acero,
banderas negras o de otros colores.
Congregación de reptiles abandonados,
destinados a ser carteras de piel.
Alborozados por el hambre
se recuestan a la cerca de púas
esperando.
Ayer por poco lloro,
por poco ya no lloro.
Pusieron el anuncio de un perro,
el perro más triste del mundo
que no come y se quiere morir.
Buscan a un nuevo dueño,
pero yo no puedo.
Tengo el cuarto lleno de tuercas abandonadas
que ahora son mías.
Magali Alabau nació en Cienfuegos en 1945. Sus últimos libros publicados son Dos mujeres (Betania y Centro Cultural Cubano de Nueva York, Madrid, 2011) y Volver (Betania, Madrid, 2012).