1.
Sin brújulas ni otra complicidad
escapábamos.
Al anochecer,
el aire mostró el eclipse.
El aire tenía a mi padre
oculto entre las nubes.
Los capullos saltaban
unos sobre otros
sin perder
ni ganar algo.
Voraz
sobre otra sábana,
el padre de mi padre.
Los fanáticos.
Y el repartidor de pan.
2.
¿Dónde están los girasoles?
La redondez trabaja sin paleta.
Bajo el cielo derrotado parece otro hospital.
¿Que despertaron listas para la amputación?
¿Habrá masacre? ¿Horizontes múltiples?
¿Y si agilizo todo? Viajamos con algo de morfina.
O tal vez para excitarnos deba anestesiar el gris.
¿Dónde están los cipreses?
3.
Usado.
Como el de Whoopi Goldberg
en aquella película.
Que encaje.
Con algo de estilo
para cubrir la yugular.
Para Christmas
solo un sombrero.
María Elena Hernández Caballero nació en La Habana, en 1967. Sus últimos libros de poesía publicados son Electroshock-Palabras (Argentina, 2001) y La rama se par-te (Ediciones Torremozas, Madrid, 2013).
Otros poemas suyos: Bajo este sol, La cerca, Sed de oro y El poema de Toni Miret.